quejumbres borrascojosas

1Q84

2012-01-05T14:29:00.000-08:00

Leí "1Q84" en la traducción al español de España, joder, y cada vez que Aomame se pone el bolso bandolera me imagino a una vaquera del oeste norteamericano que asalta carruajes en medio del desierto, y no a una chica con cara de Faye Dunaway nipona con una maleta cruzada. Creo que me gusta leer más a Murakami en inglés, como que el ritmo es más parecid0 al japonés. ¿que por qué no lo leo en japonés? pues porque me demoraría 5 años en una sola novela, y no los 3 días en que lo despaché en español, por eso.

Ahora, si me lo preguntan, preferiría mil veces tener la versión gringa porque es muchísimo más bonita que la de Tusquets, con esas páginas todas diseñaditas por Chip Kidd, a pesar de que obviamente él no se leyó la novela o le importó muy poco poner cualquier cara de mujer y cualquier cara de hombre como si fueran Tengo y Aomame, quitándole la oportunidad al lector de imaginar sus propios Tengos y Aomames, más considerando que la mujer de la carátula no se parece a Faye Dunaway y está vestida con el tocado tradicional de matrimonio shintoísta. Puro photo-stock, si me lo preguntan. Pensándolo bien, prefiero la edición de Tusquets que tengo. Tengo.

Por otro lado, ¡nunca había visto el trailer de un libro! estos gringos...

Informe de mi visita a un CAMI

2011-08-30T17:38:00.000-07:00

El Centro Médico de Atención Inmediata, CAMI, es como el primo doctor del Centro de Atención Inmediata, CAI, que es esa red de casetas con policías con una línea de teléfono y una moto para atender las urgencias de los ciudadanos. No se cómo funciona la jerarquía en la Policía, si trabajar en un CAI es una tarea de alto riesgo para los mejores miembros de la institución, o si constituye un castigo a modo de entrenamiento para los novatos. Pero lo que uno sí puede adivinar con facilidad es que en el mundo de los médicos trabajar en el CAMI debe ser como prestar el servicio militar.

Los pacientes que llegan a estos centros médicos no tienen seguro y en su gran mayoría son de bajos recursos y poca o ninguna escolaridad. En las salas de espera de las clínicas privadas el paisaje es similar, pero los pacientes parecen más contritos y abatidos. No es una cuestión de dignidad. Se diría que los pobres simplemente están más acostumbrados a pasarla mal, y lo llevan mejor, lo cual hace que los traten peor, ya que los doctores, al parecer, entre más elegantes y quejumbrosos los pacientes, más amables se ponen, y del mismo modo, un rictus de irritado cansancio endurece sus caras cuando atienden a los pacientes pobres.

En mi obligación de medirme la tensión arterial todos los días, he visto numerosos escenarios médicos. Normalmente medir la tensión toma máximo 1 minuto, mientras uno se sube la manga, la persona a cargo enrolla en el brazo la pieza que se infla, cuenta los latidos, arranca el velcro y da por terminada la medición anunciando la cifra que se le ocurra. En algunas farmacias cobran $1.000, en otras $3.000 y en otras es gratis, sobretodo si el que performa la medición es un aparato digital. Hoy ensayé en un CAMI, a falta de farmacias cercanas.

Para medirse la tensión uno debe esperar sentado mínimo 15 minutos. Yo esperé más de una hora, durante la cual pude observar bien a una suegra, una alta y elegante negra, con su nuera, una chica enclenque y pálida de nariz enorme y cabeza lenta, tratar de solucionar el problema de diarrea de Larry, un bebé de 1 año deshidratado y descalzo que lloraba ante la atónita mirada de la madre, porque no le recibía el pedazo de ponqué ramo que le ofrecía.
- Déle suero al niño, ¿no ve que tiene sed? ¡cualquiera en sus cinco sentidos le daría suero a un bebé con diarrea!, dijo una mujer rubia buscando la aprobación de los demás con su mirada. Se encontró con la mía y como yo cometiera el error de asentir con la cabeza, decidió sentarse a mi lado a averiguarme la vida y contarme un trozo de la suya.

Ante mi insistencia, cansada ya de mentirle a la rubia acerca de dónde vivo, en qué trabajo y de dónde es mi marido, los ocupados doctores me hicieron seguir de mala gana a un cubículo con una máquina automática y una silla rimax. ¡Lo único que tenían que hacer era apretar un botón! pero nadie lo hizo, así que yo misma operé el aparato varias veces, hasta que arrojó una cifra decente, aunque no se si veraz.

Cuando salí del CAMI ya era de noche y lloviznaba. Adentro quedaron la rubia, Larry y el resto de la multitud popular que se renovaba de manera constante. Los colectivos dejaban su fétida humareda negra flotando indecisa en medio de la calle y yo caminé lentamente hacia mi casa, pensando en que el verdadero privilegio en una sociedad como esta consiste en no enfermarse nunca, para no tener que ir a ningún hospital y mucho menos a un CAMI.

Los Hijos de la Roca

2011-08-30T13:11:00.000-07:00

Una incapacidad médica me ha llevado a la forzosa dicha de estar en cama leyendo. Y hoy quisiera decir acá, en esta página que nadie visita (sí, nadie el candidato a la alcaldía de Bogotá, cómo no), que una de las lecturas que más he disfrutado no fue la novelita de Henry James, ni la relectura de los cuentos de Miranda July, ni el maravilloso Joaquim Maria Machado de Assis, sino las ocho crónicas del libro "Los Hijos de la Roca", de Luis González Sarmiento, premio nacional de crónica Ciudad de Bogotá, que editaron con tanto cuidado los amigos de Rey+Naranjo editores.

El autor ha sido guionista de cine, teatro y televisión, y tal vez por eso su escritura resulte tan agradable al oído. Todas las voces y todos los personajes (¿se podrá hablar de "personajes" en una crónica con seres humanos sacados de la realidad?) tienen su propio sonido, su color particular. Entre cuadro y cuadro hay un ritmo que impide cerrar el libro, y al final todos hacen parte de una sola gran escena. Uno aprende algo acerca de un tema del que no sabía gran cosa (el montañismo), que supongo es el objetivo del género de la crónica, pero además termina pensando en cosas como el sentido de la vida, que supongo es el objetivo de los libros (suena tierno, yo se).

En la solapa posterior los editores dicen que la colección latitud, que inaugura este libro, "acerca a los lectores de no ficción a los más inesperados contenidos, presentados con una alta calidad editorial y visual". Yo añadiría que, gracias a la alta calidad editorial y visual, una humilde lectora de ficción como yo, se ha acercado al género de la crónica para encontrarse con la grata sorpresa de un contenido inesperado. ¡Buen viento y buena mar a esta joven editorial!

Blogoteca

2011-07-26T19:20:00.000-07:00

Me gusta este blog.

Indulgencias pecaminosas

2011-07-20T09:31:00.000-07:00

Con el precio de los libros en Colombia, comprar una obra desconocida se convierte en un acto de osadía. En uno de esos días en los que me picaba mi magro sueldo en el bolsillo, decidí darme una indulgencia, como quien compra un chocolate suizo y lleva almorzando lentejas dos semanas, y acudí a la estrategia carátula+reseñas: adquirí Little Bee de Chris Cleave. Es un paperback con una impresión muy agradable al tacto, y las tres primeras páginas están atiborradas de loas hacia la obra.

En la contraportada ponen:

We don't want to tell you what happens in this book.
It is a truly special story and we don't want to spoil it.
nevertheless, you need to know enough to buy it, so we will just say this:

This is the story of two women. Their lives collide one fateful day, and one of them has to make a terrible choice, the kind of choice we hope you never have to face. Two years later, they meet again - the story starts there ...

Once you have read it, you'll want to tell your friends about it. When you do, please don't tell them what happens. The magic is in how the story unfolds.

Bueno, amigos, pues ya lo leí y no quiero contarles de qué se trata, simplemente porque no vale la pena. La moraleja es que no se puede uno fiar de las carátulas, y mucho menos de las reseñas auto-promocionales. Y si el libro trae un texto como ese, donde promete que la magia está en cómo la historia se desenvuelve, hay que prestar mucha atención, porque nada bueno puede salir de esa frase. La voz del escritor no me gustó, los personajes son inverosímiles y carecen de profundidad, y como si fuera poco, la historia es tan decepcionante que hace que otros best-sellers como La elegancia del erizo de Muriel Barbery con sus tiernos clichés y esos personajes como de telenovela brillen en su humilde cometido de ser lecturas que, al menos, proporcionan placer, una que otra sonrisa, y las lágrimas que todo best-seller promete con su fama.

Yo me dejé llevar por la experiencia física del papel y perdí esa platica.

El infartado corazón de Bogotá

2011-06-26T15:57:00.000-07:00

Esta tarde el sol dominical se derramaba con dulce insistencia sobre las ventanas y me hizo salir a dar una vuelta. ¡Cómo no aprovechar el impulso, si hace tanto tiempo que no tenía tiempo, y hace tantos soles que no hacía sol!

Mi instinto gregario me alejó de la silenciosa zona residencial y me llevó hacia donde se acumulaban los humanos. La excusa para salir, aparte del sol, tenía un objetivo: ir al supermercado. Ya bajando por la Plaza de Toros empecé a arrepentirme. La basura que estaba regada por el suelo era tanta y tan colorida que parecía plantada con esmero por algún eficaz escuadrón de ensuciamiento ciudadano. Al verla con atención recordé que hoy había una manifestación LGTB. Eso explicaba el color, más no la basura misma, pero ¿a quién le importa botar un papel en una calle que de todos modos está llena de huecos?

Vadeando los múltiples puestos de mazorca asada, salchichas color rosado soacha, arepas, ollas enormes con raros vapores, y la gente, dioses, toda esa gente, logré encaminarme por la carrera séptima hacia el centro. Pasé de largo por el mercado de las pulgas, atestado de personas arrastrando los pies alrededor de puestos llenos de cosas viejas que nadie quiere, y frente al tristemente mítico centro comercial Terraza Pasteur dos tipos performaban una aterrorizante danza con sendos, enormes cuchillos, mientras la gente miraba y alguien preguntaba: ¿dónde están los policías? Ahí, a menos de 50 metros estaban, pero todos miraban en dirección opuesta, por donde transcurría el desfile LGTB.

Logré llegar al supermercado Ley por entre la multitud, pisando sin querer los puestos de películas piratas, aparatos para masajes, raquetas eléctricas matamoscas y sombrillas, para descubrir, una vez adentro, una turba no menos inquietante: familias con numerosos niños que lloraban, viejos y viejas malgeniados y un par de grupos de adolescentes en actitudes sospechosas se agolpaban entre las góndolas del supermercado. Compré con velocidad algunas cosas que no necesitaba y me apresuré a salir.

Regresé a la silenciosa zona residencial no sé cómo, entre la basura y la mierda, humana y canina, con la agobiante certeza de que caminar por el centro de Bogotá es una experiencia desagradable porque está todo roto y sucio y es el resultado de largos años de descomposición política y social, con esas monumentales obras inacabadas que dejaron la corrupción de los poderosos como telón de fondo para la dura existencia de la gente humilde, que transitaba hoy trabajosamente, recibiendo agradecida ese escaso sol que no sale para todos, ni siempre.

el siglo del miedo

2010-09-08T19:33:00.000-07:00

"El siglo diecisiete fue el siglo de las matemáticas, el dieciocho de las ciencias físicas, el diecinueve de la biología. El siglo veinte es el siglo del miedo. Usted puede decirme que el miedo no es una ciencia. (...) si acaso el miedo no pueda considerarse una ciencia, es indudable que se trata de una técnica".

Lo dijo Albert Camus en 1948, y en la primera década del siglo XXI podemos constatar el efecto que tiene sobre nuestras vidas esta dominante técnica o arte (como lo añade Virilio en su libro Art As Far As The Eye Can See).

En un lugar como este, el miedo está instalado como en su casa. Lo invocamos en cada acto cotidiano, cuando tememos bajar por el parque después de las 5:00p.m., nos incomoda que nos hable la gente en una fila, preferimos llamar al radio taxi así se demore horas, salimos cada vez menos de fiesta, odiamos la idea de dejar la casa, nos aterra andar en bus, y lo pensamos varias veces antes de irnos caminando por la calle.

El miedo más popular en este lugar es el miedo al robo. A mí ya me han robado lo suficiente como para saber que no es infundado, que la posibilidad de perder las posesiones valiosas a manos de otros es muy alta. He oído también numerosas experiencias ajenas que corroboran la probabilidad de que sea más terrible el suceso que la pérdida en sí de las posesiones. Y aún así, hoy me sorprendí mucho al tener que enfrentar dos situaciones seguidas donde el miedo era el gerente, rey, verdugo y veedor de todo lo que sucedía.

La primera situación tiene que ver con unos aparatos muy caros. La institución donde trabajo compró unos equipos muy finos para dictar unas clases. Yo dicto una de esas clases. Para cumplir con los objetivos del curso, necesitamos utilizar los finos equipos. Pedirlos prestados ya fue difícil, obtener los permisos y las llaves fué problemático, pero al final logramos hacer la clase con los dichosos equipos. Sin embargo, hacia el final de la sesión las autoridades nos pidieron revisar las maletas de los estudiantes porque no se había hecho inventario y quién sabe qué se podrían haber robado. Me sentí muy triste al ver la sorpresa de los estudiantes, que en su estupor no podían ni sentirse ofendidos. Luego me sentí triste porque la institución educativa al imponer esta vigilancia está dándole un valor exagerado a los finos equipos, por encima del valor de las estrategias pedagógicas y de la experiencia de aprendizaje de los estudiantes. Porque al darle esta importancia a las posesiones caras lo único que hacen es alimentar por un lado, el deseo de posesión que impulsa al robo, y por el otro, aumentar el miedo y la desconfianza como bases de una sociedad punitiva e infeliz, que se deja gobernar por los más ladrones de todos y se trata mal a sí misma, como si hiciera falta.

El segundo suceso tiene que ver con una sombrilla rota que dejé secando en una esquina, afuera del salón para evitar que alguna gota tocase los finos equipos. Desapareció. Vino corriendo un vigilante a decirme que se la había llevado a la oficina de objetos perdidos, porque si se la llegaran a robar y yo me quejara, él perdería su puesto, y esto, claro, le da miedo.

Qué mierda.

Vaya uno a saber

2010-08-26T10:25:00.001-07:00

¿Pero por qué hago este blog? tengo la certeza de que nadie lo lee, y aún así existe. Hasta le renuevo la plantilla de diseño y me tomo el trabajo de añadir unos enlaces que sólo a mi me interesan! Luego, está la esquizofrenia bloggística, escribiendo cosas alrededor de los asuntos de la música y el sonido en un lado, y quejándome de todo en este. Publicando las fotos en flickr, dándole respiración artificial a tumblr, alimentando de manera escueta el twitter, tratando de mantener vivos los perfiles de myspace, bandcamp y facebook. No es que me esté tomando internet. Es claro que es internet el que se tomó mi vida. Pero me gusta creer que en internet solo aparece lo que hago. Quién soy sigue siendo un misterio, sobretodo para mí misma, y quizás por eso es que hago este blog. Y todos los demás. Qué pena con la gente tanta bobada, ola, como si no hubiera suficiente ya en el mundo. Pero a mí no me molesta la bobada de la otra gente, simplemente la ignoro, como es ignorado este blog. Y nada es tan grave, ni tan importante. Eso es chévere. Luego, cuando me muera, toda esa información quedará por ahí flotando. Es muy raro esto del internet. Raro como es raro el teléfono, eso de escuchar pegada a la oreja la voz de alguien que no solo está lejos, sino que muy probablemente no nos hable al oído estando cerca. Así como yo no le cuento a nadie de viva voz estas bobadas que aparecen en internet. Es bueno tener un lugar donde decirle nada a alguien, así sea imaginario, o suceda mucho tiempo después.

Fiera del Libro

2010-08-23T16:27:00.000-07:00

Este año si fui a la feria del libro. Pero es que tenía invitación al lanzamiento de una novela, que leeré cuando algún amigo generoso me la preste. Porque hay que ser generoso para gastar $36.000 en una ópera prima, en especial en esta época del mes. Luego del lanzamiento, animada por el súbito entusiasmo que hizo brotar en mí la copa de vino posterior a los inteligentes y casi divertidos discursos de los escritores invitados a presentar el libro, me lancé, yo también, a ver qué ofrecían en la feria.

El efecto del vino duró muy poco, pues una especie de antropofobia me abrazó al primer intento de sortear los grupos de familias, grupos de amigos, en fin, grupos de humanos que rodeaban las mesas en corrillos que impedían acercarse a ver nada. ¿Por qué van en grupo a la feria? No entiendo. ¿Acaso leen juntos? o será que el lector de ahora necesita de un empujón amistoso para atreverse a adquirir un libro que, aún con el descuento de la feria sigue siendo carísimo? o es tan grande la oferta que es mejor ir acompañado, no sea que le falle a uno la puntería y termine comprando algo malo sin saber?

Pero no. Uno siempre sabe. O intuye. Es una sabiduría de años de entrenamiento consumista. Si se desconoce al autor, uno podría fiarse de las editoriales; las famosas (carísimas) casi nunca fallan, al menos en términos de moda. Leer las reseñas es una buena manera de empezar a ver qué clase de libro es. Leer la primera línea puede ser decisivo. Luego está el precio, indicador de la moda. Y así. Uno siempre sabe. Y cuando no sabe, se basa en el diseño de la carátula, o la conjunción carátula+precio, precio+prestigio, prestigio+carátula, etc. Y pues todo depende de lo que uno busque, no? no falta el que busca la fórmula carátula+moda y se llena de libros bonitos que garantizan lucir estupendos en su casa. Yo sé, soy una resentida. Cuando se trata de los libros y sus precios siempre lo soy.

Entonces, fiel a mi gusto por las librerías y a mi aversión por la feria, donde no compré nada, esta mañana entré a una librería y logré conseguir un carátula+precio que me hizo muy feliz, de poder sacarme la espina postferial, por un lado, y por el otro, porque el libro es una auténtica delicia.

Se trata de la traducción del texto "Against Joie de Vivre" del escritor Brooklynense Philip Lopate, bella y baratamente editada por unos mexicanos llamados Tumbona ediciones, un coqueto proyecto editorial auspiciado por el Fondo Nacional para la Cultura y las Artes de México, y parte de la Colección Versus, que se presenta así: "En una época de descontentos monumentales, de desavenencias privadas y cuentas pendientes con el mundo, sorprende que la exposición de los agravios permanezca en la sombra, inédita. Aún más cuando la literatura como arte de la queja posee una historia que se remonta hasta la antigüedad. Este hueco exige ser restituido con una dosis necesaria de bilis. VERSUS se propone reivindicar las pequeñas discrepancias y las opiniones insalvables que sacan de quicio, describen nuestras manías y terminan por caracterizar nuestra personalidad".

Me gusta este proyecto, como que legitima la queja en el papel impreso. Viene una idea floja: algunos árboles caen en el bosque y son escuchados porque alguien que se pone a la tarea de poner el hecho en celulosa. Esta especie de conclusión a la ya larguísima entrada, sugiere otro tema que en algún momento tocaré: el horror ecológico que se siente en stands como el de panamericana: ¿cuántos árboles cayeron acá y nadie los escuchará? la pregunta tiene al menos dos sentidos, por eso mejor cierro acá y regreso a trabajar.

retratos en la séptima

2010-04-06T16:02:00.000-07:00

Ahí está el hippie viejo con su novia que tampoco es joven ya. Ambos tienen el pelo largo y sucio. Delgados, probablemente vegetarianos, vendiendo esas pulseritas de cuero que las colegialas compran. Sonríen, bromean entre sí, pasan las horas sentados en el andén conversando con el hippie argentino, un poco más joven pero igual de idealista: creen con firmeza en el no-trabajo, en el devenir y las fuerzas del universo. Los mueve, o más bien, los inmoviliza una mezcla de esoterismo, porro y pereza. Son gente buena, no les atrae el crimen, aunque a ella a veces le toca robar. Por necesidad, dice.

Ahí pasa la oficinista, muy erguida como si temiera que su templadísimo traje se reviente a cada paso que da, y que es lento y como cargado de conciencia, como si esa sucia calle bogotana fuera una pasarela donde imaginarios admiradores aprecian la redondez de su culo, la perfección de su peinado endurecido por la laca, la cara pintada hasta el hastío. Es eficiente cuando quiere, como dicen bajito las compañeras de la oficina, y aprovecha que tiene que salir un momento para pasear ese cuerpo que tantos sacrificios y esfuerzos le ha costado.

Ahí cruza el profesor. Está un poco encorvado y el saco de pana cuelga desigual de su figura cansada. Está a punto de llover y recuerda con amargura el hueco del zapato izquierdo que no ha tenido tiempo de mandar a remontar. Bajo el brazo el maletín de cuero guarda unos papeles: listas de clases con algunas notas ya, un par de esferos, un marcador seco ya casi del todo seco, la billetera y el teléfono celular viejo apagado. Ya tiene canas y es muy parecido a los profesores que él mismo tuvo cuando era joven. En aquella época, la del profesor era una figura admirada, pero una vez personificada lo encorva el peso de la rutina agotadora de la enseñanza mal remunerada.

Una comitiva con camionetas blindadas de guardaespaldas con un lujoso carro en el medio pasa a toda velocidad entre chirridos, bramidos y amenazantes pitos. El hippie, la novia, el amigo, la oficinista y el profesor se detienen unos segundos ante la fugaz visión. Debe ser un político, piensan. Luego regresan a sus cavilaciones habituales.

時間、時間、時間

2009-10-22T21:29:00.000-07:00

hace 4 años vivo en Bogotá. hace 9 hablé por primera vez en japonés. hace 13 me fui de mi casa. hace 16 aprendí a montar en bicicleta. hace 2 no como carne roja. hace 4 dí clase por primera vez. hace 9 soy tía. hace 1 uso gafas. hace 8 me separé.

(fuente)

el septimazo

2009-09-18T17:39:00.000-07:00

Es viernes, y uno sale de trabajar más bien cansado, aunque portando la tibia satisfacción de haber atravesado la semana. Pero no bien empieza uno a saborear las promesas de un fin de semana sin trabajar en las cosas por las que a uno le pagan, descubre uno que está en la carrera séptima, que está cerrada para el disfute de los peatones, y que también hay que atravesarla si uno quiere regresar a la casa.

Yo no se qué pensarán los demás, pero a mí me parece horrible eso del septimazo. Es como el carnaval del rebusque y como además la calle está pobremente iluminada, uno no sabe si lo que acaba de pisar era el último invento chino de juguete coloidal, los restos de una empanada o de una paloma, o las manos de una mujer indígena que organiza en el piso los sacos de idéntico diseño y variados colores. No se detiene uno a mirar porque de todos modos no se puede, con tanta gente avanzando de manera torpe pero apresurada, como un ciego sin bastón que cree reconocer el lugar donde está. Pero resulta que nadie puede ver dónde está, ni reconocer a la séptima.

Por todas partes hay unas personas con chaquetas como de rescatistas de catástrofes de colores fosforescentes que trabajan para la alcaldía, y su labor consiste en instar a la gente a que se divierta. Un par de estos rescatistas mueven un lazo muy largo y algunos transeúntes saltan, y otros juegan parqués humano, siempre guiados por los rescatistas oficiales. Hay muchos curiosos mirando a los que saltan y la escena es un poco extraña, con todos esos adultos con ropa de oficina color café y gris saltando lazo, mientras los animan los rescatistas uniformados.

¡Pero lo peor es el ruido! Además de las tarimas oficiales donde un grupo de danza folklórica suda frente a un público entre desconcertado e indiferente, alrededor pululan los músicos o aficionados a la música. Al lado de los raperos que con bajos pegajosos recitan las injusticias de la sociedad, un viejo le sube el volúmen a su sistema de karaoke de rancheras hasta que se hace irreconocible lo que grita desde su precario pero potente parlante. Los vendedores de minutos gritan, los vendedores de películas pirata gritan, la gente se habla a los gritos porque no se oye nada.

Hay algo de intranquila ansiedad en esa algarabía nocturna. Todo está sucio, y todos quieren una moneda, algo para sobrevivir. Entre la gente que vende cosas circulan también los mendigos, los ladrones en busca de una oportunidad, y los que están allí por accidente deambulan confusos por el ruido y el desorden. Como su nombre bien lo indica, parece como si le dieran a uno una bofetada: ¡tome su septimazo! y el golpe no es cualquier cosa.

Los diseñadores gráficos y los libros

2009-02-12T07:45:00.000-08:00

En una antigua entrada mencioné la noción generalizada de que los diseñadores no leen. Tres años después, mientras este blog sigue existiendo de manera humilde y silenciosa, proliferan evidencias de que la relación entre los diseñadores y los libros ha cambiado, como un romance tímido que en el tiempo se ha consolidado en una sólida relación, o al menos en una más visible.

Hablando de romance, en días pasados leí Oracle Night de Paul Auster donde el protagonista escritor tiene una novia diseñadora gráfica que ama el arte y trabaja en una gran editorial haciendo las carátulas para los libros que él escribe.

No sé si los diseñadores lean, pero lo que se ha visto es que algunos de ellos escriben. Mi querido amigo diseñador de apellido frutal me regaló The Learners, de Chip Kidd, quien además de diseñar las carátulas de libros ajenos y propios, los escribe, y como si fuera poco, los hace acerca de los diseñadores gráficos. No sé qué tan buen escritor sea el señor Kidd, pero por ahora leo la novela con creciente interés, descubriendo que las vidas de quienes ordenan elementos visuales en un formato para comunicar un mensaje de manera equilibrada, pueden llegar a protagonizar los libros que no leen.

I'm Not Ugly (mantra)

2008-02-27T17:15:00.000-08:00

Obra del artista canadiense de origen chino Ken Lum

Hoy un señor me susurró en la calle. Yo iba caminando medio distraída, con los audífonos puestos pero capaz de oír todo lo que pasaba a mi alrededor. Hizo el inconfundible gesto de impuesta intimidad de quien dirige unas palabras exclusivas a otro transeúnte. Ya se sabe, el típico -"Adiós, chinita", -"chin-chan-chun", etc.

Pero este señor me dijo: -"China fea". Yo camino rápido, y no tuve tiempo de reaccionar, como para escupir una réplica tipo: -"Fea la puta que no tuvo la plata para evitar mal-parirlo". En cambio, seguí caminando, mientras luchaba por olvidar lo que me había sido dicho con tanta exclusividad. Evidentemente no se me olvidó y por eso escribo esta entrada. Yo sé muy bien cómo me veo, y sin considerarme un absoluto adefesio, tampoco creo merecer que me sea recordada mi raza, fisionomía o aparente nacionalidad por un señor pendejo en plena calle. En días así extraño mucho mi vida en Tokio.

Hail to the thief

2007-11-05T20:11:00.000-08:00

Vámonos! Ya tengo lista la maleta y sé exactamente lo que necesito conmigo! el pasaporte está vigente y si no alcanza la plata echamos dedo! y pedimos posada en las casas de los campesinos y llevamos cuadernos para escribir y dibujar! huyamos del frio, del trabajo, de la rutina, de la tristeza cotidiana y las malas noticias! escapemos de esta ciudad contaminada, violenta e inundada! de este país extraño! de esta vida que no parece propia ni mucho menos apropiada! renunciemos a todo! larguémonos de una vez!

Sólo dígame a dónde. Ya tengo lista la maleta y sé exactamente lo que necesito conmigo! el pasaporte está vigente y si no alcanza la plata...

Por la boca muere el pez

2007-07-16T21:07:00.000-07:00

Era domingo y estábamos de pic-nic en el Parque Nacional. Era un paseo de olla sin olla, y cada cual había preparado algo de comer. Estábamos felices sentados hablando de nada. Y de pronto surgió un visitante. Era un señor de unos 40 años, flaco, de piel morena y ojos grises o azules como su traje gastado. No quiero olvidar su cara, por si me lo vuelvo a encontrar.

Inició su discurso advirtiendo que no quería plata, pero habríamos preferido que la hubiera pedido directamente, porque no paraba de hablar y era pésimo orador. Ofrecía contarnos un cuento de esos de antaño que se están perdiendo, y mientras en nuestras caras se desdibujaba el entusiasmo por estar a la intemperie y se hacía cada vez más espeso el silencio, más hablaba él, hasta que alguien dijo mire señor, no estamos interesados, gracias, materializando en palabras el rechazo que fabricaban nuestras caras que se negaban a mirarlo. Su reacción, como era de temerse, no fue buena. Altivamente, insistió que no quería plata. Sin pensarlo, le ofrecí una mandarina. Y al parecer la ofensa fué mayor, porque mientras se daba la vuelta para irse dijo muy orondo ¡lo que yo como, lo compro! Pero entonces ¡ay lengua mía! no pude resistir decirle ¡pues lo que queremos oír, lo hablamos!

Silencio. Y después risa. Todos nos reíamos, pero era pura risa nerviosa. No pude ver qué cara hizo, ni en qué momento desapareció de la escena, mi cara roja buscando el refugio del humus. No puedo dejar de pensar en la humillación que le causé sin querer y en mi mente varias preguntas me torturan mientras me muerdo la lengua (con el peligro de morir envenenada):

1. ¿Qué derecho tiene la gente a sentarse a comer un pic-nic en un país donde mucha gente no puede ni comer y la exposición a la intemperie no es una elección?
2. ¿Qué derecho tiene la gente de irrumpir en una reunión donde evidentemente no es bienvenida y exponer su resentimiento a unos desconocidos comiendo mandarinas en un parque?
3. ¿Lo que hice justificaría una cuchillada?
4. ¿Cómo se hace para vivir sin que cada acto y cada palabra sean un potencial vehículo para la humillación, por más involuntaria que sea?
5. ¿Cómo soportar vivir en un país donde la más mínina alegría es causal de envidia, culpabilidad y una provocación?

Seguramente estoy formulando mal las preguntas o quedé oscuramente impresionada por la película Satanás. Pero sólo espero que la respuesta no me aguarde agazapada detrás de un árbol, como quien responde y lo que quiero matar lo acuchillo.

Podría partir de la suposición de que todos, los menos afortunados y los menos desgraciados, tenemos derecho a vivir como podemos, donde queremos. Pero siento miedo y culpa, y no lo puedo evitar, así como no podía evitar sentir rabia ese señor, al vernos tan felices hablando de nada en el parque, en una tarde de domingo.

Demasiado breve para un buen cuento

2007-05-24T10:49:00.001-07:00

"Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí", cuento cortísimo de Augusto Monterroso, es una joya de 7 palabras, y no necesita más.

"For sale: baby shoes, never worn" de Hemingway, es su cuento más corto y celebrado. Como si fuera una fórmula infalible, los de la revista Wired convocaron a varios escritores -y hasta diseñadores gráficos- a que crearan cuentos de 6 palabras, y los decepcionantes resultados van desde titulares de noticias: "Three to Iraq. One came back." - Graeme Gibson, pasando por slogans publicitarios: "Don’t marry her. Buy a house" - Stephen R. Donaldson, hasta confesiones abiertas: "Please, this is everything, I swear" - Orson Scott Card.

Bien dijo Italo Calvino en sus Seis propuestas para el próximo milenio, (6 propuestas, no 6 palabras) que "todo lo que elegimos y apreciamos por ser leve no tarda en revelar su propio peso insostenible".
En esta vida donde lo bueno es demasiado corto para ser bueno, yo prefiero los cuentos generosos en palabras.

Pérdida sin tilde

2007-05-13T21:13:00.000-07:00

Perder un amuleto, un vuelo, una llamada importante, una cita para el trabajo que iba a salvar la situación, un número de teléfono o el teléfono mismo, perderse uno de los extremos de una película, perderse de un evento anhelado por tener que hacer otra cosa, perder el tiempo leyendo textos como este, puede ser terrible. Pero lo único más terrible en la vida que perderla, es perder a quienes uno quiere.

Cada pérdida hiere el tiempo y por la herida brotan inesperadas sorpresas: el amuleto perdido es una liberación, el vuelo salva de algún encuentro desagradable, la llamada no era tan importante, la situación se salvaba por otro lado, de todos modos la llamada vendría, alguien puede contarle a uno lo que se perdió de la película, al evento no fué la persona anhelada, he leído cosas peores, etc. O sea que al final nada no es tan terrible. Excepto morirse. Pero peor aún que morirse, es perder a alguien que uno quiere, así no se haya muerto.

Fenicia

2007-04-21T22:55:00.000-07:00

La feria del libro empezó y creo que no voy a ir. Para alguien que dice amar los libros puede sonar extraño, pero en realidad no lo es. ¡y no me voy a quejar por los precios! Esta vez quiero decir que amo la intimidad de las bibliotecas y aborrezco el ambiente de las ferias.

No TVo

2007-04-05T23:33:00.000-07:00

Hace casi 2 años que no veo televisión. No sé quiénes conforman la farándula local, qué telenovela está de moda ni cómo se ganan la vida los publicistas. Hace años no veo un documental internacional acerca de las especies en vía de extinción, los videos de MTV hace tiempos dejaron de interesarme y las comedias gringas también pasaron de moda en mi vida. Las películas las alquilo, las intercambio con amigos, o me tomo el trabajo de ir a cine. Y la verdad, la vida está muy bien así, sin televisión.

En la casa hay 2 aparatos, ambos dañados, y nadie se anima a repararlos. De hecho, ha sido un alivio no saber nada de lo que sucede contado por la televisión. Los noticieros, que eran lo único que veíamos, hasta donde recuerdo consistían en 5 minutos de violencia intensa e indignante desolación, seguidos de las tetas, las piernas, los dientes, toda esa carne humana sonriendo y hablando de otros humanos similares. La media hora de fútbol. La publicidad. El sonido. Era terriblemente irritante. Y casi sin darse uno cuenta, terminaba viendo un aburridísimo concurso.

En mi casa se oye la radio, por ejemplo el programa "hora 20" de caracol, y se leen las noticias en internet. Pero la caja de luz que impregna de tembloroso azul todas las ventanas de los hogares colombianos no ilumina el nuestro. ¿Nos estaremos perdiendo de algo?

Maldita sea

2007-03-30T21:05:00.000-07:00

En el año de "Bogotá, capital mundial del libro" elevo mi queja: ¿por qué mierda los libros son tan putamente caros en Colombia?

Malditas editoriales que cobran por una novela un promedio del 10% del sueldo de un colombiano común y corriente (no, usted, señor creativo de agencia de publicidad, no es un colombiano común y corriente). ¿Por qué no hay publicaciones de bolsillo (paperbacks)? Mientras la literatura siga siendo un lujo en este país, la gente seguirá robándose los libros al viento del transmilenio, los editores piratas del centro seguirán haciendo tristes copias de best-sellers, y la gente seguirá eligiendo los presidentes que no son.

Flick flock

2007-02-08T20:43:00.000-08:00

Flick en inglés viene siendo algo así como un parpadeo, un destello, y fliquear es flaquear ante el destello parpadeante de la pantalla de flickr. Era el inicio del 2005 y necesitaba archivar una montaña de fotos que debía botar para poder trastearme de continente, y encontré en flickr un servicio de bodega ideal. Había ya un par de colombianos sicoactivos y risueños jajaja cuando me inscribí. Después se convirtió en la bodega del vicio, y como todo vicio que se respete y que se haya superado, la visión de los nuevos e innumerables adeptos que caen en la terrible trampa es inquietante, y está infectada de egoísta alivio, vergüenza, un poco de lástima y una gran pereza. La peor parte son los nuevos grupos donde se reproduce con desilusionante fidelidad la sociedad de los humanos. Y aún peor que la peor parte, es la visión del fenómeno que aparece en el periódico El Espectador. Estoy hastiada y, aunque aún reviso con regularidad el sitio, y le saco provecho para algunas cosas, ya no siento la misma emoción. El romance terminó.

nuevo año, nuevo site

2007-01-14T20:35:00.000-08:00

Las puntas del círculo

2006-12-12T10:04:00.000-08:00

La empresa japonesa donde parqueba mi sitio www.nobara-net.com canceló de repente sus servicios y no tuve tiempo ni de darme cuenta cuando se me pasó la hora de llamar a mi abuela y decirle que si por favor iba al banco a pagar la cuota! porque sólo se puede pagar por banco, Tokio está un poco lejos de mi casa aquí en las praderas de la sabana cundiboyacense, y de todos modos no tengo tarjeta de crédito. Era complicado, y de alguna manera lo quise dejar pasar, pero aún así me cogió por sorpresa la desaparición de un proyecto al que le he metido tanto cariño y trabajo.

Es el fin de una época de mi vida, que coincide con otros ciclos que se cierran, agotados ya, y aunque aún mi corazón esté encogido y triste por tantos finales en tan pocos días, abrazo los cambios forzosos con la esperanza de que como todos los cierres, traigan consigo la promesa del recomienzo y la renovación.

Gracias a quienes hicieron parte de nobaraneta.

Pura pantalla

2006-11-23T15:16:00.000-08:00

- Pero tienes página! y blogs! haces tantas cosas, tienes tanto que decir!
- umm no, es que no tengo novio

For someone who feels rather sad I smile and laugh a lot

2006-11-11T20:56:00.000-08:00

Magnificent uselessness

2006-11-05T09:41:00.000-08:00

"...art is useless, at least when compared, say, to the work of a plumber, or a doctor, or a railroad engineer. But is uselessness a bad thing? Does a lack of practical purpose mean that books and paintings and string quartets are simply a waste of our time? Many people think so. But I would argue that it is the very uselessness of art that gives it its value and that the making of art is what distinguishes us from all other creatures who inhabit this planet, that it is, essentially, what defines us as human beings.

To do something for the pure pleasure and beauty of doing it. Think of the effort involved, the long hours of practice and discipline required to become an accomplished pianist or dancer. All the suffering and hard work, all the sacrifices in order to achieve something that is utterly and magnificently ... useless."

Paul Auster at The Guardian - thnx m_n

Anti-Ludens

2006-10-25T22:12:00.000-07:00

Uno recibe un cheque. Con el cheque vá al banco, que tiene unas fotos de usuarios felices y unas amables señoritas le entregan una tarjeta y unas instrucciones. Después cruza la calle por la cebra y encuentra un cajero automático para, con la tarjeta que acaba de recibir, poder sacar los billetes. Uno saca los billetes por si acaso, para no andar por ahí sin plata.

Uno puede trabajar en un supermercado, en el hospital atendiendo enfermos, como bombero luciendo su valentía cada vez que surge una emergencia, de periodista en El Tiempo o en Caracol Radio. O puede ser obrero de una fábrica de coca-cola, de kellogs, puede ser investigador privado, veterinario o peluquera. Y cada vez que trabaja, recibe dinero.

Si quiere manejar debe sacar un permiso para conducir. También hay entretenimiento, como el teatro, o el safari para ver animales salvajes, de plástico. Y debe pagar por estos servicios. También hay una tienda donde se pueden adquirir cosas si se tiene suficiente dinero. Si no le alcanza, ya sabe: debe trabajar en algo.

Es un parque de diversiones. Los niños juegan a ser grandes mientras los adultos esperan en un café internet o en una sala con tv clable. Se llama Divercity y es un modelo a escala de Bogotá, pero sin los cerros, ni los perros callejeros, ni la luz, y en cambio suena el reggetón de fondo, de manera permanente y a un volúmen suficientemente irritante, y unos reflectores cambiantes iluminan una fuente rodeada de árboles de fibra de vidrio.

Tratándose de un parque de diversiones que está dentro de un centro comercial no es de extrañarse que sea una escuela de entrenamiento para consumidores, donde les enseñan a los niños el sistema de intercambio de trabajo por dinero y de dinero por otras cosas. No hay espacio para la imaginación, la improvisación, las sorpresas, la exploración, las ideas, la naturaleza, y muchísimo menos para el juego. Es un lugar serio, lleno de reglas, leyes, servicios, obligaciones y rígidos parámetros.

Nos dejó bastante hastiados esa visita y a mi sobrina un poco nerviosa por el ruido y la profusión de instrucciones (a los 5 años se tiene la suerte de no saber mucho aún de la vida en sociedad). Y quedé con la sensación de que es un lugar muy extraño, el mundo de los adultos.

Vértigo

2006-10-17T21:37:00.000-07:00

Las fotografías de bibliotecas de Candida Höfer
me hacen pensar en alguien con mucha sed en medio del mar... o en el cliché de que la vida es muy corta para leer todo lo que uno quisiera. Sin embargo, llevo 8 años tratando de terminar el Ulises de Joyce y he releído muchos libros por tener ganas de leer algo y no poder comprar uno nuevo, así que mi reflexión llega al ámbito de las emociones, como siempre, y termino pensando que de pronto, parafraseando a Gabriel García, (si no pone uno el Márquez no queda muy Gabo, no?), uno nace con los libros contados.

Nuevo amor

2006-09-17T19:43:00.000-07:00

Devoro con apetito voraz sus deliciosas líneas, que no hacen sino alimentar más el hambre de leerlo: ¿Paul Auster, dónde ha estado toda mi vida?

-Gracias infinitas a Bebela

Fellini - cumpleaños felino

2006-09-15T07:06:00.000-07:00

pintura de Amalia Low

Vocación

2006-09-09T21:53:00.000-07:00

¿Diseño de carátula? se le tiene
¿Video? se le tiene
¿Logotipo? se le tiene
¿Canción? se le tiene
¿Cuento? se le tiene
¿Instalación? se le tiene
¿Performancia? se le tiene
¿Página web sencillita? se le tiene
¿Pintura? se le tiene
¿Dibujo? se le tiene
¿Ponqué de limón? se le tiene
¿Masaje? se le tiene

...

Creo que estoy logrando convertirme en una auténtica autista multimediocre.

Monococo

2006-09-02T21:12:00.000-07:00

Hoy se murió mi gato consentido. Vivía pegado a la ventana coqueteando y hablándome a su manera gutural. Se murió de la tristeza de verse rechazado y atacado sistemáticamente por el resto de la comunidad gatuna al convertirse en adulto, y por lo tanto, en una amenaza para los atigrados reinantes. Se deprimió, dejó de comer y hoy, después de mucho sufrir, se quedó quietecito y frío, y nos dejó con nuestros humanos corazones arrugados y encogidos. Era hermoso y joven, mi mono-rosado.

No se trata de un bombardeo, ni del incendio de un bosque, ni ninguna otra tragedia de grandes proporciones. Pero una sola, pequeña muerte que transforma nuestro mundo, basta para hacernos sentir la fragilidad de la vida y abrazarnos a ella como si pudiéramos atrapar el pulso del tiempo.

suspiro

"Más conozco a los hombres, más quiero a mi gato"

Cromosoma triple x

2006-08-17T14:59:00.000-07:00

Pues yo no sé, pero este asunto de cada mes, precedido de depresión, mal genio, brotes, dolores e hinchazones no tiene sentido pero a veces me sirve. Con la menstruación es como si el cuerpo se deprimiera porque tardó días preparándose con esmero para gestar una nueva vida y resulta que esta vez tampoco, y con la renovación celular se baja el nivel de progesterona y de paso la serotonina y la oxitocina deciden migrar a otro sitio, entonces le toca a uno ajustarse a las mareas hormonales, sufre, se queja, le duele todo, pero aprovecha para pegarse esa lloradita que había aplazado y que no tiene que ver con nada. O tal vez sí.

Un eterno y grácil bucle

2006-08-02T21:54:00.001-07:00

José Granés 1940-2006

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Estudié diseño gráfico pero el curso de Galileo y Newton fué la clase que más disfruté y en la que más aprendí, en mi paso por la Universidad Nacional.
Humilde, cálido, erudito, excelente persona y paradigma del educador, José Granés fué un profesor que estimuló en los que tuvimos la suerte de conocerlo, un auténtico entusiasmo por el conocimiento.

la noticia aquí

Limbo

2006-08-01T10:48:00.000-07:00

"We are unerring in our choice of lovers, particularly when we require the wrong person. There is an instinct, magnet or aerial which seeks the unsuitable. The wrong person is, of course, right for something -to punish, bully, or humiliate us, let us down, leave us for dead, or, worst of all, give us the impression that they are not inappropiate, but almost right, thus hanging us in love's limbo. Not just anyone can do this".

Hanif Kureishi, Midnight All Day

Yo pienso igual

2006-07-22T11:08:00.000-07:00

“If everyone is thinking alike, then somebody isn't thinking.”
–George S. Patton

Dos mujeres

2006-07-17T18:55:00.000-07:00

A la primera mujer la ví caminando hacia el bus. Tenía un pelo brillante y perfecto que se balanceaba rítmicamente con su andar apretado de tacones afilados, y unas piernas delgadas forradas en un incólume pantalón blanco. Caminaba con una mano sosteniendo un celular y la otra agarrando con firmeza una cartera que hacía juego con los zapatos. Al subirse al bus pude verle la cara, si bien no muy bonita, bien compuesta. Maquillada con esmero, la nariz puntuda probablemente operada, las cejas dibujadas con precisión, y cierta dureza en su expresión de mujer exitosa pasando la treintena.

En el transmilenio viajaba otra mujer. Era muy joven, casi una niña, y llevaba en su regazo un bebé cubierto de picaduras, mugre, rastros de comida y una chaqueta rosada sucia. La niña-madre tenía el cabello largo, desordenado y opaco, y de sus orejas pendían brillantes latas azules. Tenía una cara bonita, amargada y sucia. Su ropa estaba gastada, llena de motas y manchas, y su cartera infantil carecía ya de color. Era como si la maternidad la hubiera atropellado y aún no pudiera salir de su asombro.

Justo en el instante en que las miradas de las dos mujeres se cruzaron, el bus arrancó con brusquedad cerrando el abismo y quebrando los invisibles hilos de anhelos callados que se alcanzaron a dibujar en ambos rostros.

Incontinencia

2006-07-17T08:01:00.000-07:00

Incapaz de hacer un sólo blog donde reúna todas mis contradicciones, que a todas estas incluyen mi fobia por los blogs, he creado uno más. Esta vez para digitalizar una montaña de papeles que inunda mis bolsillos, maletas, estantes, y como si fuera poco, ahora mi pantalla.

Colección de hojas en fallen leaves, exclusiva para diseñadores en crisis de inspiración y amantes del papel que circula por las calles anunciando la impernanencia y el cambio.

¿Pero cómo así?

2006-07-07T08:12:00.000-07:00

¡Justo estábamos hablando de lo linda que es esta película y hoy me encuentro con la noticia de la muerte de su co-director y guionista de 32 años, Juan Pablo Rebella...!

:(

¿en qué quedamos?

2006-06-26T20:44:00.000-07:00

El Espectador: Se reduce consumo de droga en el mundo
El Tiempo: El uso de cocaína está alcanzando niveles alarmantes...

¿al fin qué? pues que la reducción del periodismo está alcanzando niveles alarmantes.
¿Dónde leer noticias? yo tengo 2 fuentes: los blogs y la radio. Hasta los partidos de fútbol se ven mejor ahí.

2 películas

2006-06-26T20:15:00.000-07:00

Eternal sunshine of the spotless mind, Michel Gondry

Donnie Darko, Richard Kelly

3 películas

2006-06-26T19:06:00.000-07:00

In the mood for love, Wong Kar Wai

Down By Law, Jim Jarmusch

Dogville, Lars Von Trier

¿No serán las estrellas

2006-06-25T22:05:00.000-07:00

las que nos miran con brillantes ojos, haciéndose preguntas y pidiéndonos deseos?

notes of a dirty old man

2006-06-25T10:53:00.000-07:00

"An intellectual is a man who says a simple thing in a difficult way; an artist is a man who says a difficult thing in a simple way"
-Henry Chinaski

12. Y si el corazón fuera un libro

2006-06-25T09:50:00.000-07:00

Los habría cortos pero intensos, como de poesía, llenos de acertijos verbales e imágenes inesperadas. Gruesos como novela francesa del s.XIX donde los mismos personajes enredan y desenredan sus existencias encerradas en un destino común, o llenos de drama como novela rusa o el mismo drama pero mal contado, como novela rosa. También habría un directorio telefónico, por qué no, lista completa con datos mínimos; guía de viaje con información práctica y nada más; enciclopedia con información acumulada, pesados tomos de letra menuda; tratado científico, riguroso y completo compilado de preguntas; libro de historia, la ficción oficial; de autoayuda, lleno de consejos para obtener la felicidad y el éxito que el diseño de sus tapas no alcanza; de cocina, con instrucciones y prometedoras fotos; los habría escritos en lenguajes indescifrables, sin traducción posible; de filosofía, aún traducidos, igual de indescifrables, o simples detrás de las palabras.

Libro abierto, libro cerrado, libro de arena.

nimiedades

2006-06-24T09:12:00.000-07:00

Decide, ingresa, llena y sigue las instrucciones

o bien:

Decida, ingrese, llene y siga las instrucciones

¿no? carajo.

11. Corazón

2006-06-22T20:29:00.000-07:00

Fiel a la constancia del cambio reajusta el ritmo de su palpitar expresando los movimientos inexplicables que se desatan en su interior. Con la dosis suficiente de tiempo se recupera de manera sorprendente de casi cualquier dolencia. De naturaleza dual, puede ser débil a la menor caricia, insensible al golpe más brutal, ciego ante la luz más resplandeciente y sordo ante su propia voz. Generador de calor, luz, frío y oscuridad... temerario, voluble, contradictorio, elástico, permeable,... qué cosa más rara y bonita, el corazón humano.

10. Corazón de metal

2006-06-21T21:21:00.000-07:00

Orgullosa estirpe guerrera, carcaza y escudo, no tiene porqué ser tan resistente si nada guarda. Expuesto a la humedad (lágrima, saliva, sudor, lluvia) se oxida y su lata se torna quejumbrosa y frágil.

9. Corazón de papel

2006-06-21T21:18:00.000-07:00

Si es hoja en blanco, donde está todo por decirse, exige una imaginación que no posee, ansioso de liberarse del vacío. ¿Muy fino el papel? nadie se atreve a pringar su superficie con entintadas bobadas. ¿servilleta de cafetería? aquí el teléfono de alguien a quien quizás no llamaré.

8. Corazón espejo

2006-06-21T21:16:00.000-07:00

Inexistente cuando nadie lo mira, invisible cuando es mirado.

7. Corazón de peluche

2006-06-21T21:14:00.000-07:00

Relleno de material sintético, es similar al plástico pero evoca la suavidad de una piel. Inútil forro de sí mismo, no calienta mucho y puede producir alergias.

6. Corazón eléctrico

2006-06-21T21:12:00.000-07:00

Luminoso y nocturno, su energía depende de una fuente ajena a él. Cuando está apagado deja ver los cables, toscas entrañas de su luz prestada.

5. Corazón de plástico

2006-06-21T21:11:00.000-07:00

Resistente, práctico, ligero y en atractivos colores. Después de algún tiempo o uso pierde su forma y color. Desechable pero no reciclable.

4. Corazón de espinas

2006-06-21T21:09:00.000-07:00

Cactus solitario, espín asustado y solo.

3. Corazón de madera

2006-06-21T21:08:00.000-07:00

El corazón de madera es cálido en invierno y fresco en verano, como una cabaña. Arde con facilidad, a menos que esté verde o húmedo. Una vez reducido a cenizas se torna frágil y mancha.

2. Corazón de vidrio

2006-06-21T21:07:00.000-07:00

El corazón transparente se vé muy frágil y gracias a esta apariencia es tratado con mucho cuidado. Pesa muchísimo.

1. Corazón de piedra

2006-06-21T20:57:00.000-07:00

El corazón de piedra es duro pero quebradizo y frío de su propio frío.

Los diseñadores no leen

2006-06-21T07:27:00.000-07:00

Eso me dijo el director de la revista El Malpensante en los casuales 3 minutos que hablamos, y lo dijo de una manera tan definitiva y despectiva que no sentí ningún deseo de debatir su prejuiciosa afirmación.

Me dió rabia, como dan rabia las cosas que encierran una verdad difícil de aceptar. No quiero ponerme a defender la raza de los diseñadores porque yo misma he visto los errores de ortografía más ofensivos en los trabajos de mis estudiantes de diseño, delatores inequívocos de la inexistente relación entre ellos y las letras.

Una entrada en el blog de los diseñadores gráficos hispanos los pone en evidencia. Es comprensible que con el afán de entregar a tiempo no quede un espacio para que el diseñador lea lo que diseña, pero en cuestión de ortografía el problema no es que el corrector autómatico de word no funcione bien, o que el redactor no haga bien su trabajo, sino que el ojo del diseñador no está acostumbrado a leer y por lo tanto no puede reconocer una palabra cuando está mal escrita.

Podría decir a favor de los diseñadores (?) que los periodistas tampoco leen, los redactores no leen, los editores no leen y de todas maneras no importa cuántos errores de ortografía difundan en sus medios, porque los lectores tampoco leen.

Desilusión

2006-06-20T20:03:00.000-07:00

¿Y a El Espectador no le alcanza la plata para pagar un redactor educado? la desilusión se nota en la cara de los lectores como yo, que asistimos al empobrecimiento del lenguaje en un país donde los libros son carísimos y no hay un periódico de verdad.

mutts

2006-06-20T19:30:00.000-07:00

Mutts es dibujado por Patrick McDonnell.
A veces es muy bonito.